„Danke“, sagte ich.
Es war ein seltsames Gefühl.
Es ist wie das Erlernen einer neuen Sprache.
Am nächsten Tag ging ich wieder zur Arbeit.
Ich unterrichte Englisch in der zehnten Klasse einer staatlichen High School, die nach Bodenpolitur und Teenager-Parfüm riecht. Unser Gebäude stammt aus den 70er-Jahren, was bedeutet, dass jede einzelne Neonröhre so grell ist wie eine Migräneattacke. Mein Klassenzimmer ist vollgestopft mit Tischen und einer Pinnwand, die ich einfach nicht gerade hinbekomme.
Ich liebe sie so sehr.
Weil Kinder auf eine Weise ehrlich sind, die Erwachsene vergessen.
Sie lassen dich wissen, wenn du müde bist.
Sie merken sofort, dass du es nur vortäuschst.
Sie lassen dich wissen, wenn du Schmerzen hast, selbst wenn du lachst.
Ich war mitten in meiner ersten Unterrichtsstunde, als eine E-Mail vom Schulleiter eintraf.
Kommen Sie während der Planungsphase in mein Büro.
Ohne Erklärung.
Mein Magen verkrampfte sich erneut.
Ich hielt meine Vorlesung mit ruhiger Stimme und schrieb mit den Händen an die Tafel, als ob mich nichts innerlich erschütterte. Ich verteilte Aufsätze. Ich erzählte Witze. Ich verhielt mich wie die Erwachsene, die ich mir mit fünfzehn gewünscht hätte.
Dann klingelte die Glocke.
Eine Lektion in Planung.
Ich ging den Flur entlang, vorbei an den Vitrinen mit den Trophäen und den Plakaten zur Studienvorbereitung, und betrat das Büro von Direktor Ellis.
Sie war eine zierliche Frau mit scharfen Augen und einer Haltung, die einen zwang, aufrecht zu sitzen, selbst wenn man es nicht wollte.
„Mach die Tür zu“, sagte sie.
Ja, ich habe es getan.
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